A lo largo de mis años de existencia en este plano he conocido a personas que afirman que: <<Esta vida no es para mí. Este mundo no es mi mundo>>. Este relato inédito surgió hace muchos años a raíz de esa afirmación.
Con todo mi Amor, os lo dedico con el anhelo de que seáis la Luz de vuestra propia Vida; que seáis el agente de cambio que tanto necesitamos en estos momentos para dar ese gran salto evolutivo hacia un nivel superior de Conciencia.
Caminos para ello, hay muchos, pero, sin duda, la Naturaleza, el contacto directo con ella, el amor que despierta en nosotros, es de los caminos más grandes y placenteros.
Publicado, como viene siendo habitual, en las revistas (papel y digital) ASÍ ES BUÑOL; HOY UN CLICK; y TÚ MISMO.
<<… Nació tercer varón de cuatro que parió su madre y por poco se le va la vida en el intento. Fue un alumbramiento largo y complicado porque en el último momento tuvo sus dudas y no quería salir del confortable vientre de su madre. Tuvo miedo. Y es que, después de pasear por el espacio y habitar entre los dioses, el caminante del cielo decidió regresar, a pesar de saber que no lo iba a tener fácil. Aspirar inconscientemente a lograr la unidad entre el cielo y la tierra, aceptar ese desafío, necesita de mucho coraje y energía, pero un caminante del cielo la tiene. Por eso regresó.
Con ese propósito inconsciente, el caminante del cielo fue creciendo de niño a mayor con los contrastes entre la luz de su memoria celestial perdida y la oscuridad de su vida diaria. Fue creciendo con ese sentimiento insondable de búsqueda del paraíso perdido sin él saberlo. Su corazón, humilde y creativo, le guio con mensajes infinitos de anhelo a buscar la paz interior que, en otro tiempo, cuando era caminante del cielo, era suya. Pero él no le escuchó. Y esa paz, no llegaba. Y él buscaba y buscaba, sin descanso, aunque siempre fuera de sí mismo. Ello le llevó, en su juventud, a enamorarse locamente de varias mujeres, a las que idealizó, idolatró y llevó al altar. Tuvo varios hijos, creyendo que así satisfaría su necesidad de amor y colmaría sus sueños. Pero el amor, aunque la carne se estremezca ante la carne, solo nace cuando desarrollamos nuestra propia riqueza interior. Y el caminante del cielo, lo pasó mal, muy mal y su devastado corazón siguió animándole a buscar, y de nuevo no le entendió, implicándose y luchando, esta vez, por principios sociales que tampoco apaciguaron su sed. Su alma seguía temblando al aliento de la dicha perdida. Y, ya en la madurez, creyó que, retirándose del mundo, como un ermitaño, abandonando su familia, su hogar, su trabajo, sus amigos, podría al fin satisfacer su necesidad oculta. Sin embargo, fue en vano. Seguía vivo ese sentimiento insondable de búsqueda del paraíso perdido. Nada lo complacía. Su pesimismo creció y creció. Su coraje y energía innatos parecían no acompañarle más. Llegó a desear la muerte, abandonar todo, tener una nueva oportunidad. Empezar de cero. Esta vida no era para él. Este mundo no era su mundo, se repetía sin cesar.
Y un día, casi ya un anciano, después de haber recorrido desesperanzado el norte y el sur, el este y el oeste de su vida, después de aceptar sus infortunios, que no habían sido pocos, empezó a buscar en su interior, el único camino de las dimensiones de la Vida, el único sendero, que todavía no había explorado y... con fascinación y asombro, recobró al fin su consciencia perdida. Se supo entonces mensajero angelical, explorador de espacios, pilar entre el cielo y la tierra, y comprendió su misión: Despertar a su Maestro Interior. Su gozo y dicha inenarrables penetraron entonces los resquicios de su alma, sintiendo y experimentando, por primera vez, la divina omnipresencia en la que vivimos y evolucionamos. Su vida, sí tenía sentido ahora.
Cada ser humano lleva dentro de sí un Maestro que espera ser escuchado y reconocido. Un Maestro que con sus gestos y sus palabras le conduce a la Iluminación, a la Verdad. Porque la Verdad no se enseña ni se aprende, no se busca ni se encuentra fuera de nosotros. La Verdad está más allá de las palabras, está en el interior, en lo más hondo de nuestro corazón.
Y si de ello estoy tan seguro, es porque ese caminante del cielo, soy yo>>.
A mis queridos lectores, con todo mi Amor, os dedico este relato inédito, con el anhelo de que seáis la Luz de vuestra propia Vida; que seáis el agente de cambio que tanto necesitamos en estos momentos para dar ese gran salto evolutivo hacia un nivel superior de Conciencia.
Tengo el placer y la alegría de compartir con vosotros esta original entrevista que me ha hecho el escritor Alberto Giménez, y que ha dado lugar a un ingenioso relato. No os lo perdáis. ¡¡Me ha encantado!! Como así lo hizo su libro de relatos cortos y microrrelatos TARDES DE LLUVIA, que desde aquí os recomiendo.
Muchísimas gracias Alberto, ¡eres genial!
Y muchísimas gracias al periódico GRANADA COSTA NACIONAL (digital y papel 5000 ejemplares para toda España) por la gran difusión cultural que lleva a cabo.
La Residencia de Libros por Nacer, la Prenatal como la llamaban sus ocupantes, bullía en plena actividad, aunque era algo habitual en ella, miríadas de argumentos buscaban autor, mientras legiones de escritores los miraban encandilados esperando la inspiración que les conduciría a la gloria.
A cualquier hora, allí siempre era de día, podían verse pasar tramas, ensayos, tesis, artículos, novelas, dramas y cualquier tipo de comunicación susceptible de ser un escrita, mostrándose seductores como si de modelos se tratara. Lucían en una pasarela sin fin, como un inmenso circo romano, o como un carrusel de recogida de equipajes aeroportuarios, como preferían describirla los más prosaicos, de dimensiones inabarcables. Allí podía encontrarse cualquier idea que mereciera escribirse. En locales adyacentes aunque exentos estaban los universos de las artes plásticas y de la música.
(A esa pasarela, los humanos que llegan a conocerla, la llaman inspiración y quedan prendados por cuanto en ella acontece, al saberse tocados por Calíope o cualquier otra musa. Allí esperan hallar el Quijote que los sacará del anonimato).
La formación en que discurrían los textos era heterogénea y junto a un tratado de física cuántica podía verse una novela de gánsteres. La inspiración no discriminaba en absoluto. Las ideas solo entrarán en clasificaciones y competencias cuando lleguen a ser libros, cuando estén en manos humanas. A partir de ese encuentro, los arquetipos se transformarán en objetos comerciales. Antes, aun siendo diferentes, nada daba pie para que se las clasificara por categorías, se juzgaran sus cualidades o se disputaran el segmento de compradores.
El cambio tenía lugar en el preciso instante en que algún humano se sentía inspirado, entonces, automáticamente, la idea pasaba de desconocida a ser maravillosa, inmejorable, simplemente porque ya tenía un autor que así lo afirmaba. Era pues la inspiración percibida el acto constitutivo de esa calidad que le permitiría entrar en pugna con las demás. La adquisición infunde carácter y este convierte la nueva propiedad en poco menos que divina a ojos del propietario. La obra será la mejor, la más original, la más genial… Otra cosa será lo que piensen los demás autores. Los únicos árbitros que se respetarán son, a corto plazo, el mercado y, más tarde, la historia.
Humanizadas las obras, a partir de ese momento el ensayo mirará con displicencia a la novela, esta no querrá que la roce el cuento, que, a su vez, no querrá compartir estante con el haiku.
La claridad de día perpetuo en la Residencia se vio velada por algo, la actividad cesó repentinamente, todo quedó paralizado como las gotas de lluvia en un cristal cuando esta cesa. Una quietud helada. Uno de los arquetipos había sufrido y su dolor se contagiaba a todos los demás.
«Duelo al atardecer» que, al ver entrar en la Prenatal a Emi Zanón, se había despedido, muy alborozado, de sus colegas, ahora volvía sin que la escritora lo hubiera visto siquiera.
—¿Pero que ha sido esta vez? —preguntó «Comentarios al libro de Job», el decano del lugar.
—Pues lo de siempre, que está empeñado en que Emi Zanón lo escriba y a ella las novelas del oeste…, como que no. Pero a «Duelo» no hay quien se lo haga comprender.
—¿Dónde está ahora?
—Se ha ido a llorar con las novelas románticas.
—¿Cuándo comprenderá que la Zanón, como ha dejado bien claro, «Solo escribo si es algo que me gusta a mí». Anda dile a «Duelo» que venga a mi anaquel, a ver qué puedo hacer por él.
«Duelo al atardecer» trató de mostrarse sereno al llegar al estante rotulado «Novedades que no llegaron a serlo», aunque el temblor de sus párrafos mostraba la congoja que lo atribulaba.
—Con la cantidad de autores que te escribirían de mil amores, has tenido que buscar precisamente a esa autora que es tan independiente. Además sabemos que no le gusta que se lo den hecho, lo tiene dicho: «No planteo o planifico nada con antelación. Empiezo movida por el entusiasmo de una idea que me ha venido, la cual, a veces, ya tiene un escenario, un personaje, y todo lo demás, va surgiendo y tomando forma». Y tú vienes todo de una pieza y prefabricado.
—Pero también ha dicho que: «No planifico los sentimientos que quiero despertar en el lector, simplemente, me dejo llevar por lo que surge, y sí, despierta en mí emociones y sentimientos». Solo trato de despertarle emociones, sentimientos…
—¡Pero hombre de dios! ¿Qué sentimientos le despertarás tú, cargado con pistolas y ese olor a boñiga de caballo? Tus únicas emociones es matar dos personajes por página.
—Acuérdate de lo que vendían las novelas del oeste en los cincuenta…
—A Emi no la emocionarás con las ventas, a ella si no la publicaran «Me desmotivaría el hecho de no poder compartir, por supuesto. No obstante, seguiría escribiendo cada vez que experimentara esa fuerza interior que me lleva a ello».
—¿Acaso esa novela exótica y a medio acabar que guarda en el cajón es mejor que yo? Yo soy…
—Alto ahí «Duelo», estás a punto de vulnerar una regla esencial y puede suponerte el exilio al estante de los impublicables. ¿Lo recuerdas verdad?
—Perdona «Comentarios»…, es que soy mu temperamental, no quería hacer comparaciones… Solo quiero ser para ella como su «Metacuentos», aunque ese solo sea un libro de relatos.
—Eso también roza a la comparación, te estás jugando el futuro.
—Perdona «Comentarios», pero es que hoy estoy fuera de mí…, estoy perdiendo el argumento.
—Tú, como cualquiera de nosotros, conoces el contenido del resto de tus compañeros y, por tanto sabes que Emi Zanón, cierra «Metacuentos» con la cita de San Agustín «No aceptes nada si no lo has encontrado dentro de ti. No vayas hacia afuera; ve hacia adentro; en el interior del hombre habita la verdad». ¿Eso no te da una pista de por qué no puedes ser obra suya?
—Quiero convencerla de que su autoría me haría algo más…, más…, ¿cómo te diría yo? Más delicado, más moral, más espiritual.
—Alguien que, como Emi, expresa en su libro «La voz blanca» algo tan etéreo como «Bondad, belleza, inocencia… Humildad, sinceridad, honestidad… Señales indiscutibles de la sabiduría». ¿Crees que tendrá interés en espiritualizar una ensalada de disparos de ciento cincuenta páginas?
—Es que si me escribiera ella cambiarían las cosas, estoy seguro de que su pluma, tan delicada, tan espiritual modificaría mi contenido…
—¿Cómo quieres que te acepte, si tú mismo te avergüenzas de tu propio ser?
—No sé porque no nos permiten que elijamos a nuestros autores.
—Eso no es cierto, Emi no tuvo inconveniente en afirmarlo: «Cuando empiezo a escribir es porque me ha venido una idea, a veces el principio, otras principio y final, otra porque la historia me ha elegido a mí, como «Yámana, Tierra del Fuego… No planifico nada de antemano, voy escribiendo, un capítulo me lleva a otro y voy investigando sobre la marcha». No estáis en la misma onda.
—Quizá soy demasiado sencillo para una pluma tan rígida como la suya.
—No conoces a quien pretendes que sea tu autora, a este paso vas a estar aquí más tiempo que yo. —«Comentarios» es de la época del libro que comenta y ha sido periódicamente rechazado desde Moisés a nuestros días—. Si en lugar de acecharla la escucharas sabrías que ella solo escribe cuando y lo que le apetece «Cuando escribo es porque me lo pide el cuerpo, y cuando estoy en el proceso creativo, me absorbe tanto que no tengo horas, escribo hasta que no me fluyen las palabas. Mientras, en mi mente, va creciendo la historia. Y, no. No soy de los escritores que todos los días tienen que escribir algo». Es una escritora que no tiene inconveniente en modificar la trama para dar cabida a algún personaje de última hora: «Hay veces que empiezo a escribir un capítulo con una idea y los personajes me llevan, y no solo ellos, por otros derroteros. Me dejo fluir bastante. Ni me lo planteo. Todo surge de manera natural». Además, ella se mueve en un círculo muy cerrado: «Cuando termino una obra, nunca antes, la doy a leer a mi hija (antes, también a mi marido) que es muy crítica, y tengo en cuenta sus comentarios. Después, y hasta hace muy poco, una amiga me hacía una corrección ortotipográfica, y de ahí ya a enviar a concursos, publicar, etc.». Con esos antecedentes comprenderás que, por mucho que la asedies, no vas a resultarle más atractivo, así que déjala en paz y hazte visible al resto de autores o te quedarás de muestra, como yo.
—Pero es que no puedo arriesgarme a que me vea otro autor y le guste…, entonces debería dejar de pensar en ella como autora.
—Lo que no comprendo es esa fijación tuya en que sea Emi quien te escriba, hay un montón de autores en dique seco, que no te harían ascos si te les insinuaras. ¿Hay algo que yo no sepa en la escritura de Emi?
—Veras… aunque lo parezca, no es ninguna tontería. No quiero que te rías. Emi consiguió, con su primera novela «Su último viaje», ser finalista del Premio de Novela Fernando Lara del 2009, (publicada por Araña Editorial y seleccionada para el proyecto internacional «Primitivismo Femenino»).
—Sí, todo eso ya lo sé, pero no responde a mi pregunta.
—Déjame acabar y lo comprenderás: recientemente con «Las cinco estaciones de Vivaldi» resultó finalista del XXXVI Premio de Novela Felipe Trigo de 2016. Estoy convencido de que si se decide a escribirme y me presenta a un concurso obtendremos el premio. ¡A la tercera va la vencida!
—Pero también ha escrito otras novelas, o sea que tú ya no serías la tercera. O no recuerdas “Yámana, Tierra del Fuego” publicada, como «Las cinco estaciones de Vivaldi» por editorial Sargantana, y que esta última fue también finalista de los XL Premios de la Crítica Valenciana.
»Por cierto, ¿tú te ves compartiendo estante con Yámana? ¿Tú crees que de la mano que ha salido un relato apasionante, sencillo y profundo como ese podría salir el tiroteo que eres tú? Es más, también es la autora de una novela juvenil «La hierba azul Calíope» de NPQ Editores (2018), o sea que eso de que a la tercera…, nada de nada. Pero no te enfurruñes, el mundo no se acaba en Emi. No estáis hechos para encontraros. Anda date una vuelta, pero sin velos, por el paseo de los autores y verás como más pronto que tarde acabas siendo escrita.
—Creo que tienes razón «Comentarios», aunque me duela admitirlo: ella está muy alejada de la idea que soy yo, además con eso de la Nueva Consciencia, en que anda enredada, tiene poco que decir en una novela del Oeste.
—Aparte de su militancia o no en esa corriente, debes comprender que su estilo literario es muy distinto, incompatible contigo. Son muchos años de Emi en la literatura y muchos los galardones logrados: ha sido finalista del V Certamen Maratón de Microrrelatos de Valencia con La Frontera (2018) y finalista del VII con «Homo» (2022), antologado en «La Llum busca el pinzell i la ploma». Su microrrelato «¿Qué es humanizarte?» ha sido incluido en la antología «El arte del microrrelato», de Editorial Contrabando de 2016. Es autora, también, de «Dayal, miradas al interior» de 2010, que anda por su segunda edición; del libro de aforismos, reflexiones y poemas de la naturaleza y místicos «La voz blanca» de 2012.). Compartió autoría con Clive Carthew en la comedia «Pitos y gritos» que fue estrenada por Plateateatro en 2014. Ha colaborado en el libro «125 Aniversario del C.I.M. La Armónica de Buñol” (2014).
»Por otra parte Emi es comunicadora de la Nueva Consciencia/Nuevo Paradigma desde el año 2001, e imparte charlas y conferencias. Colabora en diversos medios de comunicación, bien a través de artículos mensuales en la prensa escrita (“Tú mismo”, “Así es Buñol”, “Hoy un click”) o en programas de radio: “Nueva Consciencia” en Radio Buñol; ha colaborado en “Radio Euskadi”, “Sirena Cope” y “esRadio”).
»En la primavera de 2017, fue la autora invitada en el VIII Festival de Cultura Hispánica “Cinespañol” en Periguéux (Dordoña) Francia. Y su obra literaria es conocida y apreciada en México a cuya XXXIII Feria del Libro de Guadalajara (Jalisco) fue invitada y asistió.
—Sí, y ahora recuerdo algo que ella dijo: «Utilizo los textos para transmitir mi visión del mundo, que pasa por darle a la vida un sentido trascendental. En ese sentido, va dirigido a todos los lectores que se acerquen a mi obra». Creo que lo mejor será hacerte caso, desprenderme del velo con el que quería permanecer visible solo a la mirada de Emi y salir en busca de autor. Alguno querrá escribir una truculenta, sangrienta y maloliente novela del oeste, siempre será mejor que quedarme acartonado como tú «Comentarios».
—Veo que mis apostillas no te han sentado demasiado bien, pero, si me permites, y dada tu afición a Emi Zanón, te recomendaría que siguieras alguna de las conferencias que da sobre la Nueva Consciencia, te ayudarían a convivir con alguien más que con tu espejo, e incluso con él.
—Mira quien fue a hablar, alguien que no aguanta una broma. Se te ha enranciado el sentido del humor o ¿cuándo tu naciste no había de eso? Ambos deberíamos haber imitado a Emi: «Cuando era una niña no tenía ni idea de cómo era el mundo. Sencillamente, vivía, era feliz, y alegre, muy alegre. Hoy, a pesar de todo, sigo siéndolo»
Se escuchó el fuerte crujido de un acople, la actividad volvió al mundo de las ideas, todo volvía a encajar, todo funcionaba de nuevo, ningún paradigma sufría. Los arquetipos volvieron a exhibirse buscando autor entre los que esperaban sin haberse percatado de la interrupción.
«Duelo al atardecer» encontró un autor que lo apreciaba y su novela inspiró una superproducción cinematográfica.
Emí Zanón salió de la Prenatal con algunos microrrelatos nuevos y la tercera parte de lo que con «Su último viaje» y «Las cinco estaciones de Vivaldi» constituiría su trilogía. Estén atentos a su aparición.
Alberto Giménez Prieto 24 de marzo de 2024
¡Qué feliz y agradecida me siento! Y ¡qué gran HONOR!
Hace unos días recibí en casa cuatro ejemplares del nº 540 del periódico GRANADA COSTA - PROYECTO GLOBAL DE CULTURA (64 páginas y una tirada de 5.000 ejemplares para distribución nacional) en el que aparezco en la portada, gracias a la ingeniosa entrevista que me hizo en su día el escritor Alberto Jiménez.
Muchísimas gracias al equipo editorial de GRANADA COSTA y muy especialmente a Alberto Giménez.
Qué alegría tan grande y qué honor haber sido antologada en el libro LA LLUM BUSCA EL PINZELL I LA PLOMA, con mi microrrelato HOMO, finalista del VII Certamen Maratón de Microrrelatos de Valencia, en 2022.
El próximo, miércoles 19 de abril, a las 18:30 hr. en L' Espai de Torrent, tendrá lugar su presentación dentro del Recital de Primavera de la mano de los poetas y rapsodas: Miguel García, Juan V. Marcila, Francisco Pascual, Manolo Leone, Luisa Samblás, Luna Kamaju, Amparo Requena y Mª Amparo del Castillo, a quienes les deseo muchos éxitos.
Desde aquí, mi invitación a todos los que tengáis el gusto de asistir y mi profundo agradecimiento y enhorabuena a la Asociación Cultural "Torrent de Paraules", que celebra su XI Aniversario como siempre: con valentía, entrega y voluntad, y muy especialmente a su fundadora y presidenta, Patricia Cuenca, una mujer sin igual.
¡Un abrazo de Luz enorme y muchos aniversarios más!
Desde lo más profundo de mi Ser: ¡Bendiciones y Paz en todos los lugares del Planeta!
Y mi regalo navideño para vosotr@s: mis queridos lectores, seguidores y amigos:
Uno de mis relatos inéditos, que espero os guste y lo compartais.
<<NEW YORK... New York... O la magia de la Navidad>>.
¡Gracias por vuestro apoyo y contribución a un mundo mejor!
Os quiero. ¡Un abrazo de LUZ!
NEW YORK… New York… O la magia de la Navidad
Faltan unos días para Navidad, y el termómetro no
supera los cinco grados centígrados. Los cielos están cenicientos y, por
momentos, la presión atmosférica se siente más y más pesada, como si
estrangulara, creando un ambiente, en general, plomizo, intenso… Se avecina una
tormenta de frío y viento en toda la costa noreste de América. Los medios de
comunicación no cesan de dar una y otra vez la noticia. Anuncian nevadas sin
interrupción durante varios días y Alan Morris quiere trasladarse a su nuevo
apartamento antes de que la nieve se lo impida. Por ello, se apremia él mismo
con los últimos detalles. Moving Home, la compañía de mudanzas, hace unos días
que se ha llevado sus ropas, sus libros, algunos muebles… y también todo
aquello innecesario que ha ido depositando en bolsas de plástico para la basura:
figuras de porcelana, unos bongos y una pandereta que, en su día, haciendo uso
de su potencialidad creativa decoró con un gran corazón.
Desea empezar una vida nueva, dejar de sufrir, salir
del atolladero y quitarse de encima una tras otra las armaduras con las que ha
librado incesantes batallas. Desea aprender a mirar su realidad, tal cual es,
en estos momentos de su vida. Aceptar la triste y enigmática desaparición de su
padre. Dejar de sentirse culpable. ¡Cuántas veces se ha culpado por ello!
¡Cuántas veces se ha culpado por su personalidad dispersa y disoluta! Si le
hubiese prestado más atención… quizás su padre no… A veces, le hubiese gustado
tener unos polvos mágicos con los que borrar las huellas del ambiguo e
indefinido camino que ha transitado durante toda su vida. Ahora ha empezado a
entender, gracias a la ayuda de expertos, que al fin y al cabo todos los
acontecimientos de su vida son simples metamorfosis, cambios, transformaciones
más que necesarias. Y esta va a ser una de las más relevantes. Su nuevo hogar
marcará un nuevo comienzo. ¡Está seguro! Satisfecho por hoy, cierra las
ventanas. Echa, pensativo, una última mirada al exterior. El frío no es óbice
para que miles, millones de personas sigan transitando con total normalidad por
las calles de “la ciudad que nunca duerme” y que, desde hace unas semanas,
brilla con los inicios de unos tiempos cargados de lirismo, melancolía,
nostalgia, compasión, amor, gracia lúdica, desenfado cromático de luces y
juguetes y regalos y… <<Quizás vaya un rato a Times Square –piensa—. O
quizá, a la Quinta Avenida, al Rockefeller Center>>, con su gran árbol de
navidad y la pista de patinaje frente a su entrada principal, repleto de
turistas que, camuflados bajo sus gorros y bufandas hasta perder la identidad,
intentan pergeñar ávidamente, con sus cámaras fotográficas, el destello de la
luz de una estrella fugaz, una bola de navidad, un ángel anunciador, sobre los
grandes edificios de cemento y cristal.
La Navidad para Alan Morris está cargada de
fetichismo. Es mágica. No en vano, las cosas buenas siempre le han sucedido en
Navidad. Por el momento, ¡empieza una nueva vida en su nuevo apartamento!
En el otro extremo de la “Gran Manzana”, no todos
piensan y sienten igual. Estos tiempos navideños se tornan más despiadados,
inhóspitos, salvajes y violentos para todos aquellos que no tienen techo; para
todos aquellos de la vida callejera y las bandas de ladrones y delincuentes.
Para todos aquellos que, frente a la levedad y refinamiento del otro lado, solo
tienen la cartografía de una carencia afectiva en perpetuo desamparo y
desconcierto.
La vida en esta parte de El Bronx es cada vez más
difícil. El estado de deterioro alcanzado es extremo: edificios desvencijados,
coches abandonados, basuras, roedores… Hombres y mujeres vagabundos,
alcohólicos, drogadictos, sin papeles, sin identidad, que no tienen para comer
excepto el caldo caliente y el trozo de pan que reciben algunos días de las
casas de la caridad, o, con mucha suerte, una hamburguesa de un cubo de basura.
Hombres y mujeres que no tienen un minuto de descanso, ni un minuto robado para
la vida privada, por temor a que otros le rajen el estómago para robarle un
mendrugo de pan, una prenda de abrigo, unos zapatos, un cigarrillo… No confían
en nadie salvo en ellos mismos.
Alguien ha mencionado Painter1.
Cada vez que pronuncian ese nombre lo hacen con un silbido tétrico. Le temen y
mucho. Es joven y violento. Y en momentos de locura e inspiración pinta
grafismos y textos en las paredes, cargados de exasperación y reproche: <<New
York: Home to everyone from everywhere! Same old shit! Same old shit!>>2 Viene de mal talante dando patadas y puntapiés a todo lo que le sale al paso.
Esta tarde ha llegado tarde a la casa de la caridad y se ha quedado sin ración.
Está hambriento y tiene frío. Se acerca a un grupo de vagabundos que se está
calentando alrededor de un mísero fuego que han preparado con andrajos y
papeles. Nadie le mira a la cara. Saben que una mirada puede costarles la vida.
Pregunta si tienen algo de comer. No contestan. Solo sacuden la cabeza
negativamente. Se dirige a otro grupo que se reparte una botella de alcohol.
Les intimida tan solo con su presencia y le ofrecen la botella. Bebe hasta la
última gota. Luego estalla la botella contra el suelo. Quiere dormir y busca el
sitio más cálido dentro del edificio en ruinas que tienen frente a ellos. Tras
una pared sombría y sucia, debajo de unas vigas de hierro, vislumbra unos
cartones. Se acerca y observa que, bajo los cartones, hay un viejo durmiendo.
Lleva una larga barba y los cabellos blancos semicubiertos por un gorro de lana
negro que le tapa su mugrienta frente. En realidad, una costra negra de
suciedad le tapa la cara. No sabe quién es. Pero no le importa. Sin piedad le
coge de un pie y lo arrastra fuera.
—¡Vamos, mueve tu culo, cabrón! ¡Largo de aquí!
¡Fuera! ¡Este sitio es mío!
El viejo vagabundo turbado por el impactante e
inesperado tirón y los gritos del fenómeno que tiene delante, hace el intento
de levantarse. Mas, antes de que pueda incorporarse totalmente, recibe un puntapié
en los riñones que lo vuelve a lanzar sobre el mugriento suelo. Painter,
tras escupirle con vehemencia, se da la vuelta victorioso y, arreglando de
nuevo los usurpados cartones, se arrebuja en el lecho del viejo. Pocos segundos
después el viejo vagabundo, haciendo acopio de todas sus energías y sin
amilanarse —con su edad tenía ya poco que perder—, se dirige al agresor y de un
tirón le quita el cartón que le cubre el cuerpo. Painter, que ya había
empezado a coger el sueño, se incorpora tan rápido y estruendoso como una
manada de búfalos salvajes. Empieza a tirar pestes por su boca y sus ojos
parecen salirse de sus coléricas órbitas. El viejo vagabundo forcejea
valientemente con el cartón asido de sus manos ateridas por el frío. ¡El cartón
es suyo! ¡Suyoooo!
El estrépito llega a los oídos de los vagabundos que
están en el exterior. Algunos, los más curiosos y temerarios, se aproximan
sigilosamente al edificio para ver qué sucede. Otros, sin embargo, permanecen
impasibles, como si no tuvieran vista ni oídos. Saben estar en el mundo externo
sin sentidos.
—¡Eh, eh…! El viejo Printless3 le
está haciendo frente a Painter —informa el primero en llegar al
edificio.
—¡Que se maten de una vez! —exclama uno.
—¡Ojalá que se muera ese cabrón! —murmuran otros sobre
Painter.
En uno de los forcejeos Painter pierde el
equilibrio y cae de espaldas, dándose un golpe en la cabeza con una de las
vigas de hierro entrecubiertas de escombros que, aleatoriamente, dibujan
desniveles en el suelo del lugar. Queda paralizado en el acto.
—¡Wow! ¡Wow! El viejo Printless ha derribado a Painter
—comienzan a gritar.
—Venid, venid… —animan a presenciar el gran
espectáculo tan soñado por todos los del lugar.
—Eso es imposible… ¡Mala hierba nunca muere!… —escépticos
hasta el último respiro no se fían en absoluto de la noticia.
El viejo vagabundo, aturdido y exhausto, se ha quedado
inmóvil ante el cuerpo, aparentemente sin vida, de su agresor. En ese momento,
decenas de vagabundos se agolpan sobre ellos haciendo un gran círculo. Todos
quieren ver, en primera persona, al más despreciable de los humanos, a la rata
más inmunda de su ghetto, derrotada y sin vida. De pronto, entre la multitud,
un brazo vigoroso coge fuertemente al viejo vagabundo y tira de él. El viejo
vagabundo resopla emitiendo un largo quejido. Posiblemente el tirón le ha hecho
consciente de su cuerpo dolorido y maltrecho por la pelea. Siente otro tirón,
más fuerte que el anterior, sacándole definitivamente de la multitud. Ante él,
esta River4,
otro vagabundo de mediana edad que siempre ha sentido compasión por un viejo
como él. Nunca se mete con nadie. Y no lo ha visto beber alcohol ni una sola
vez. Parece un hombre ausente, enajenado o como si hubiese perdido la memoria.
Aunque nunca han cruzado una palabra, toda vez que River se encontraba
con el viejo Printless, sus gestos le demostraban simpatía. No solía
frecuentar mucho este lugar. A él le llaman River porque nunca está
quieto. Es como un río, siempre en movimiento.
—¡Vamos, vamos, tienes que huir de aquí! —le dice con
voz de trueno al viejo mientras le zarandea.
El viejo le mira a los ojos y no reacciona.
—Vete al metro, piérdete por ahí… Si este malnacido se
levanta ¡te matará! Huye…
River vuelve a zarandearle
más enérgicamente hasta hacerle, por fin, reaccionar. Printless, con una
leve mueca de agradecimiento, empieza a andar todo lo rápido que sus piernas le
permiten.
—Espera, espera un momento…
River sale tras él. El
viejo vagabundo se detiene.
—Toma, es tuya. Te ayudará a conseguir unas monedas.
¡Pronto será Navidad!
En sus manos, River ha puesto una pandereta que
ha encontrado hoy en un vertedero de basuras. El viejo vagabundo baja sus
párpados y echa a andar.
Ocho días después, River despierta bajo una
montaña de periódicos. ¡Ni idea de las horas que ha dormido! Pero deben de
haber sido muchas a juzgar por la intensidad de la luz que se filtra por los
resquicios. Se incorpora de medio lado y, al abrir bien los ojos, ve, en uno de
los periódicos, una fotografía de alguien que reconoce al instante.
—¡Jodeeer! ¡Jodeeer! —exclama atónito, mientras se
rasca la cabeza repetidamente.
Se levanta de un respingo con el periódico en la mano
y lee el titular: <<Encontrado el Doctor Morris, gracias a una
pandereta>>. Sigue leyendo la noticia: <<El destino, muchas veces
caprichoso y enigmático, ha querido que, después de dos años de su extraña
desaparición, el Doctor Morris fuera hallado por su propio hijo Alan en la boca
del metro de la Avenida Lexington–Calle 63. Alan reconoció su antigua
pandereta, decorada con un gran corazón, en las manos de un vagabundo que
resultó ser su padre. El Doctor Morris, en un estado deplorable y maltrecho, ha
sido ingresado en el hospital… Su hijo Alan ha dado muestras de una ingente
felicidad tras el inesperado encuentro…>>.
River no sigue leyendo. Es
suficiente. Suficiente para sentirse, por primera vez en su vida, satisfecho y
orgulloso de sí mismo. <<¡Cuánta magia tiene la vida! ¡Cuánta magia,
joder!>>, se repite para sus adentros. Y empieza a caminar buscando una
dirección mientras tatarea New York, New York… Start spreadin' the news,/
I'm leavin' today/I want to be a part of it,/ New York, New York…
<<Todos los actos incorrectos vienen de la mente. Si la mente cambia, ¿cómo podrían permanecer esos actos?>>
Buda
¡Hola a tod@s y feliz mes de Abril!
Preguntamos en el artículo de este mes: ¿Dónde está Buda?, pero también podríamos preguntar: ¿Dónde está Jesús? ¿Dónde están los Maestros? ¿Dónde están los Líderes? ¿Dónde está el Amor?, que, en definitiva, es lo que más necesitamos para una convivencia estable, respetuosa y honesta por el otro y por uno mismo porque ello, sin duda, cambia nuestras vidas.
Aumentar el nivel de conciencia mediante la formación, la sanación y el trabajo interior es nuestro compromiso a nivel individual en esta nueva etapa de la Humanidad para llegar a ese respeto y a esa convivencia que tanto deseamos. Necesitamos abrirnos a nuestra espiritualidad. Necesitamos, más que nunca, en este tiempo de pandemia, un estado potente y estable.
Espero os guste este artículo y lo compartáis. Publicado como viene siendo habitual en las revistas "Tu mismo"; "Así es Buñol y "Hoy un click" y en el "Proyecto Metamorfosis".
"Todos
los actos incorrectos vienen de la mente. Si la mente cambia,
¿cómo
podrían permanecer esos actos?"
Buda
Esta célebre frase de Buda es una de las joyas de
la sabiduría y amor que este gran Ser nos legó para que reflexionáramos sobre
nuestro comportamiento.
“¿Dónde está Buda?”
Es el nombre de un cuento que hace muchos años mi profesora de yoga nos regaló
a toda la clase por Navidad, y que me vino a la mente cuando se produjo la
noticia bomba -en medio de un debate sobre el clima- de que la presidenta de la
Comunidad Autónoma de Madrid, Isabel Díaz Ayuso, disolvía la Asamblea y se
anunciaban elecciones anticipadas ante el shock de los diputados allí presentes.
En el cuento se narra la
leyenda de que en una ocasión unos monjes budistas visitaron a un sabio que
consideraban descendiente del mismísimo Siddharta. El objetivo no era otro que
preguntarle al sabio ¿dónde se encontraba Buda? El sabio no tardó en darles una
respuesta: <<En el monasterio, entre vosotros>>. Los monjes
aturdidos regresaron en silencio al monasterio. Una vez allí, comenzaron a
observarse más atentamente unos a otros, se interrogaban con los ojos,
empezaban a sospechar de si sería el jardinero, o el panadero, o el
bibliotecario… Ante la duda, los monjes empezaron a tratarse con más respeto
unos a otros porque cualquiera de ellos podía ser el gran Buda. Con el tiempo,
todos llegaron a iluminarse. El clima espiritual de hermandad traspasó los
muros del monasterio y llegó a sus devotos. El poder transformador de la
convivencia respetuosa y honesta por el otro y por uno mismo cambió sus vidas.
Ante la inestabilidad
política, la ausencia de auténticos líderes e ideales, ya no solo de nuestro
país sino a nivel global, me pregunto, qué sucedería si todos los partidos
políticos fueran llevados a un monasterio y les dijeran que entre ellos se
encontraba Buda. ¿Serían capaces de tratarse con respeto? ¿Llegarían a convivir
honestamente? ¿Llegarían a iluminarse? ¿Tendrían entonces estabilidad?
Los egos gigantes ya no
tienen cabida en la Nueva Humanidad, en el Nuevo Paradigma, y de ahí que cada
vez sea más difícil gobernar incluso con mayorías transversales. Estamos
atravesando una etapa política de mucha identificación con el ego y ello solo
nos lleva a la discordia, a la inestabilidad. Es necesario un cambio de
mentalidad. Un cambio de comportamiento. Un cambio de consciencia. Adentrarse
en el mundo interior ofrece muchas posibilidades, pero sobre todo una: la de
dejar el ego en el lugar adecuado. Si uno cambia, todo a su alrededor cambia. El
poder transformador del mundo interior no tiene parangón.
Paciencia y confianza.
Todo llegará. Afortunadamente, cada vez son más las personas comprometidas con su
cambio personal, buscando el equilibrio. Y las nuevas generaciones que hoy
pisan nuestro Planeta traen una sensibilidad y empatía especial. Traen el
equilibrio entre lo femenino y lo masculino, entre el pensar y el sentir. Son los
portadores del Amor, la Paz y la Armonía de la Nueva Humanidad. Son la unidad.
